Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: автостопом до океана (список заголовков)
01:43 

Автостопом до океана :: Очень типичный Локронан

carpe diem
Истинно бретонская погода подхватила нас от города старинных кораблей, строительных ангаров и затонувших домов и пронесла пару десятков километров прочь от побережья, сквозь подрагивающую стену распыленной в воздухе воды - тогда казалось, что моросящий дождь просто замер и лишь иногда содрогается от легких порывов ветра; такая непривычная неподвижность, что и не удивительно, проходя сквозь нее и не промокнув, оказаться не здесь, а на паре веков в прошлом, там, где еще не изобрели электричества, проводов, лампочек накаливания, ресторанов быстрого питания, плохого кино...

Очень типичный Локронан



По главной улице Локронана брели редкие люди, туристы, накинув капюшоны, ныряли из одного магазина сувениров в другой, стараясь как меньше времени подставлять свои зонты и капюшоны моросящему дождю, который полностью окутал городок. Дома выше третьего этажа начинали теряться в мокром тумане, а суровый собор на городской площади как будто подпирал небо; мокрые булыжники мостовой, испещренные временем серые каменные стены, цветущие сады, вывески с изящными названиями на старинном языке... Да, у этого городка отлично получается казаться моложе лет на двести, чем он есть. Секрет его был еще и в том, что постарались умелые жители - все электричество и провода убрали под асфальт, закрыли въезд для машин, посадили гортензии и запретили строить дома позже XVIII века. А сами местные жители со временем потихоньку и кончились. Остались немногие - продавец устриц, хозяйка блинной и владелец магазина деревянных игрушек. Сложно представить, что когда-то на улицах городка кипела жизнь, процветало ткачество и изготовление парусины для всей Бретани? А всё вроде бы и как прежде, да нет.

...Сегодняшний день абсолютно точно был особенным. Утром он выбежал из дома и понесся к хозяйке булочной, чтобы порадовать отца горячими круассанами с шоколадом. Тот работал в парусной мастерской в самом центре города и несмотря на выходной сегодня еще до рассвета отправился на работу, чтобы успеть закончить заказ от какого-то там важного моряка, зашедшего в прошлом сезоне в порт Дуарнене. Главная площадь, как и каждое утро, была заставлена тележками и лавками торговцев рыбой и пряностями, кальмарами и устрицами, свежими овощами и зеленью, со всех сторон слышались призывные крики, в воздухе витали ароматы густой крабовой похлебки, масляных блинов и цветущей гортензии, а над головами уже кружили первые чайки; пока еще многие лотки оставались пустыми, ведь солнце только встало, но площадь все больше и больше заполнялась людьми, откуда-то до его ушей донеслась музыка, седой старичок в замызганной кожаной рубахе достал скрипку и устроился на своем месте - на перевернутом ведре у входа в церковь Святого Ронана, куда потихоньку начинали сходиться люди. Его каждый раз поражала высота этого здания - и он снова не смог не задержать взгляд на церкви с этими огромными резными дверьми, величественной башней, подпирающей небеса... "Наводнение в Париже, рухнул мост Нотр-Дам, скоро город Ис восстанет со дна..." - голос мальчика, продающего газеты, оторвал его от созерцания церкви. Дверца в плотине, открывающаяся золотым ключом, самый прекрасный город на свете - он многое помнил из легенд, услышанных в детстве. Мимолетное дуновение ветра принесло на улицы города запах моря и всколыхнуло светлые пряди волос, он повернулся в сторону запада и глубоко вдохнул, на какую-то минуту жизнь вокруг затихла и почти остановилась. Море и корабли, ничего прекрасней в то мгновение вообразить было невозможно, ведь когда-нибудь, когда-нибудь... Перед глазами внезапно оказалась старая дубовая дверь булочной, он усмехнулся про себя, толкнул ее и вошел.

Казалось, что улицы Локронана заволокли туманы, но на самом деле здесь просто гостил бретонский дождь; на небольшую гору неподалеку от моря, туда, куда однажды взобрался Ронан, сейчас опустилась большая туча, она вальяжно раскинулась на все четыре улицы, задержавшись и умыв черепичные крыши. Свернув в главной улицы, сразу оказываешься в безлюдном городе - мы бродили по улицам этого безлюдного Локронана, чувствовали как дышит город, как стряхивают последние капли цветы. А потом туча грузно поднялась чуть выше и отправилась дальше.

Вскоре мы проголодались и заглянули в старое кафе на площади. Кроме нас там был хозяин и две собаки, по-старше и по-младше. Хозяин нам очень обрадовался, подбежал и вручил меню. Мы немного по-изучали это меню и задали вполне логичный, на наш взгляд, вопрос: "У вас есть что-нибудь кроме устриц?" Дело было в том, что я терпеть не могу эти устрицы, которые так похожи на сопли; я был травмирован ими еще в детстве, когда мы в прошлом году впервые оказались в Бретани. Лицо хозяина таверны расплылось в широкой-преширокой улыбке, он добродушно пожал плечами и ответил: "Но у нас самые лучшие устрицы во всей Бретани. Вы можете взять четыре, шесть или девять штук..." - "А что-нибудь кроме устриц, ну пожаалуйста?.." - "...мы добавим вам по капельке специального винного соуса - наши устрицы просто объедение!" - "Хорошо! Мы закажем устрицы." - "Отличный выбор. Будете ли что-нибудь еще? У нас есть рыбный суп..." - "Да, да, пожалуйста, и суп!" Мы честно не хотели обижать хозяина, он нам понравился, как и само место - очень правильное место для такого городка, вырванного из прошлого - поэтому мы проглотили содержимое устриц и поспешно заели их однородной массой рыбного супа. Лицо хозяина светилось, мы заулыбались в ответ, распрощались, вышли из кафе, перешли площадь и забежали в блинную, забитую людьми. Там мы смогли наконец-то поужинать, уже для себя.

А дождь тем временем прекратился, и там, где должно виднеться небо - действительно появилось небо и рваные облака, уплывающие в сторону заката. В окнах домов зажигался свет, на улицах загорались фонари, а чуть выше - звезды. Абсолютно точно сегодняшний вечер был особенным.

17-18 августа 2010 года

:: Окунуться в средневековый дождь ::

@темы: Автостопом до океана, Бретань, Европа, Лето Попутного Ветра, Путешествия, Фото, Франция

13:51 

Немного моря

carpe diem
13:43 

Автостопом до океана :: В гостях у Эрве

carpe diem
Случалось ли вам когда-нибудь оказаться в старом бретонском доме XII века в гостях у музыканта, посвятившего свою жизнь Бретани и парусным кораблям?.. Это будет рассказ о доме, старом-старом доме, затерянном где-то в сельской глуши, среди полей и редких лесов. Это будет рассказ и о человеке, который пригласил нас в этот дом. Это совсем не страшный рассказ и совсем не большой, но ждал он своего дня очень долго. Итак, представьте...

В гостях у Эрве



Солнце не спеша клонилось к земле, превращая зелень полей в темные густые леса со светло-рыжей шапкой, небо наливалось синим цветом, очертания редких облаков и неполной луны проступали все ярче, а наши тени удлинялись и шагали впереди нас. Старая асфальтированная дорога, наполненный запахами вечерний воздух и безлюдная сельская местность Бретани. Где-то там впереди шумит океан и ветер доносит запах соли, смешивая его со всеми этим волшебным букетом природы, окружающей нас. Пытаешься дышать так глубоко и часто, как не дышал никогда в жизни, чтобы не пропустить ни одного из запахов, открыть рот и подставить лицо навстречу редким порывам теплого ветра, шагать не быстро и не медленно, а так, чтобы чувствовать всё, что есть вокруг и не останавливаться, пока не кончится земля...

От Эрве днем раньше мы получили такое письмо:
“Пенлан находится на дороге от Понт-Авена в Рьёк. В двух километрах от Понт-Авена нужно свернуть с дороги в направлении "Ланмёр" и "Розбрас", через 400 метров вы увидите табличку "Пенлан". Мой дом - самый старый, с голубыми окнами и ставнями. Эрве”

...Но вот и наш указатель - старая небольшая табличка выглядывает из кустов и предлагает нам свернуть с дороги. Это не похоже ни на деревню, ни на село, здесь просто есть несколько каменных домов с покатыми крышами, удаленные друг от друга, с садами, заполоненными душистыми цветами и древними деревьями, заслоняющими окна от посторонних глаз, которых, впрочем, здесь никогда и не бывает. Некоторые из домов давно заброшены, стены рассыпаются, их с каждым годом все больше поглощает бурная растительность и когда-нибудь они совсем исчезнут. Но сейчас не о грустном, ведь здесь есть и очень живые дома, за которыми ухаживают люди, живущие здесь, любящие их. Дома очень старые, мы идем по дорожке и почти сразу замечаем его - самый древний дом с голубыми окнами и ставнями, цвет которых все еще различим в последних лучах солнца. Сомнений, что это именно тот дом, просто не может быть. И верно: нас замечают, и навстречу выходит Эрве, он одет просто - в желтую рубашку с короткими рукавами, ведь здесь достаточно тепло. Он приглашает нас войти.

Эрве пятьдесят лет, он живет один, любит музыку и корабли, у него голубые глаза. Иногда мне кажется, что я замечаю в этих глазах отблески вековой тоски, или, быть может, это свет так играет?.. До поздней ночи мы сидим на кухне, окутанные мягким ламповым светом, и разговариваем - обо всем. Потертые стены и облупившаяся краска на ставнях, старые игрушки, блики света на пустых стеклянных бутылках в углах кухни, старый радиоприемник под потолком, горы посуды, сковородок и кастрюль, на плите остывает еда. Это почти хаос, но здесь чувствуется особенный уют и какой-то глубоко осознаваемый порядок, и ты понимаешь, что здесь все так, как и должно быть. Дом, в котором живет Эрве, построен в двенадцатом веке, с тех пор он достраивался, горел, снова достраивался, сменил не одно поколение жильцов и теперь... у него собственная жизнь. Он живет ею и у него многовековой опыт, кстати. Отголоски былых призраков, скрипучие двери и половицы, отражения в оконном стекле. Если случайно задуматься, то можно услышать тихую музыку откуда-то из прошлого, быть может даже голоса, которые звучали в этом доме много лет назад... или еще зазвучат здесь? Здесь слишком много тайн и волшебства, чтобы познать их всего за один вечер и одну ночь. Ночью мы поднялись на второй этаж в поисках нашей комнаты - бесконечные двери, зеркала, коробки, книги. Бесчисленное множество всего. Попробовать впитать в себя запах этого дома и кусочек вековой мудрости, которую хранят его стены. Попробовать... ведь можно? Хочется заглянуть во все углы, за все двери, найти все потайные места, бродить всю ночь со свечой по дому и листать старые книжки, разглядывать пластинки с музыкой, обходить паутинки, прислушиваться к скрипу половиц над головой.

И одно утро... Мы заглянули на чердак: безупречный бардак. Куча очень полезных вещей, которые ждут здесь своего часа. Велосипедная шина, сито, кастрюли, проводки, корзина на колесиках, сачок, бутылки, колокольчики, люстра, парусина... Всего не перечислить, да и зачем! Качели свисают с потолка - очень заманчиво!.. А разбудил нас этим утром звук кельтской арфы откуда-то снизу, я решил, что это продолжение сна. А когда спустились, то увидели Эрве, играющего на арфе. Просто так, для себя, потому что ему нравится музыка и он иногда играет на арфе по утрам. А еще на клавишах, гитаре и куче флейт, которые аккуратно сложены тут же, в ведре. Эрве рассказывал о музыке, о регатах, показывал пластинки бретонских групп и редкие книги про парусники. И пока он говорил, мне показалось, что этот одинокий человек и старый дом давно подружились и нашли себя, быть может то, что я увидел вчера в его глаза, было вовсе не вековой тоской, а кусочком той самой вековой мудрости, которой поделился с Эрве старый бретонский дом с голубыми глазами?..

В это утро погода радует нас чистым небом, окна нараспашку, солнце заливает весь дом изнутри и снаружи, теплый ветер зовет нас в дорогу и пора прощаться. Кто знает, вернемся мы сюда или нет? Я бы хотел.

18-19 августа 2010 года

:: Заглянуть в гости к Эрве ::

@музыка: Cecile Corbel

@темы: Автостопом до океана, Бретань, Европа, Лето Попутного Ветра, Люди, Музыка, Природа, Путешествия, Фото, Франция

16:38 

Автостопом до океана :: Древние стены Сан-Мало

carpe diem
Летом единственный стимул начинать писать о прошлогодних путешествиях появляется в тот момент, когда начинаешь бродить по миллионам других журналов и сообществ в поисках интересностей, которые смогут мне пригодится в путешествии ближайшем. Смотрю чужие фотографии, читаю чужие отчеты, и начинается странное покалывание в области под шеей, оно отчасти приятно, потому что связано с тем, что и у меня есть что рассказать этому миру, и оно во многих случаях куда более качественней и куда более интересней чем то, что рассказывают люди в сообществах, с другой же стороны мне становится страшно и страшно интересно оттого, сколько мест на нашей планете еще можно посетить, но в конце концов я остро осознаю потребность выложить сюда новые фотографии и старые воспоминания, обычно это бывает в те моменты, когда чей-то отчет цепляет меня за живое и мне тоже хочется написать о том, что меня зацепило тогда, год назад. И сегодня все начнется с дорожного блокнота...

Древние стены Сан-Мало



"Это уже начинало входить в привычку: засыпать неизвестно где, вставать в семь утра и бродить по городу. А этим утром мы еще и окунулись в море, потому что море было в 20 метрах от нашей палатки, а ночевали мы под стенами Сан-Мало..."

Когда-то этот порт облюбовали корсары и здесь до сих пор пришвартованы пиратские корабли 18 века. Теперь они покоятся в небольших бухтах, крепко приколоченные к берегу, навсегда. А приливы здесь, говорят, самые крупные в Европе. Высокие каменные набережные и выстроенные на пляже стены из вертикальных бревен, чтобы о них разбивались высокие волны. Если остаться на берегу перед стеной во время прилива и сильного ветра, волны наверняка сметут тебя в море навстречу бесконечному путешествию... Хотя бывало, что волны заходили и за высоченные стены города. Море там нешуточное, потому наверно прожженные пираты и любили это место.

...Мы въехали в арку, в обычную арку, каких в центре Петербурга может быть по несколько на один двор-колодец, совсем обычную арку, но с одним отличием - впереди нам открылся вид на бухту с кораблями, яхтами и пристанями, залитую солнцем, которое отражалось в морской воде серебристо-золотым мерцанием. Прошли насквозь сплошную стену из домов и очутились на побережье - вот о чем порой мечтаешь, слыша крики чаек над домами Петербурга. Нам открылось необыкновенное зрелище, вполне заслуживающее того, чтобы по-настоящему удивиться и восхититься всем городом сразу. Так нас встретил Сан-Мало. Водителю было совсем не нужно в этот район города, и, кстати говоря, ехал он даже не в Сан-Мало, но тем не менее он довез нас до порта, прокатив через весь город по красивейшим местам, по ходу рассказывая что-то и показывая пальцем в лобовое стекло. Нет-нет-нет! На самом деле он не показывал пальцем, а просто кивал головой в нужную сторону и даже не менялся в лице, не прыгал от счастья и не восторгался тому, что мы русские, он просто показывал свой город. Этот человек, кстати, и рассказал нам про корсаров и про огромные волны. А потом он уехал, и мы остались одни наедине с новым городом. Время приближалось к вечеру.

...И действительно, вдоль набережной бухты растянулись старинные корсарские корабли, которые теперь пестрели заманивающими растяжками и были сплошь облеплены туристами. Мы поглядели на это грустное зрелище и развернулись к нему спиной, обратившись к морю. Серо-бежевой полоской вдоль воды растянулся пустынный вечерний пляж, над которым кружили чайки, - почти безлюдное пространство; здесь мы увидели лишь редких туристов, прогуливающихся кучками со своими детьми, молодых жителей города, ведущих здоровый образ жизни с пробежками по мокрому песку, да несколько одиноких и совсем незаметных людей - кто-то с чемоданом спешит по отливу домой, а кто-то не спеша прогуливается с собакой, которая видно уже совсем привыкла к морю и не бросается в воду от радости, поднимая кучу брызг, а размеренно вышагивает в ногу с хозяином, иногда останавливаясь и принюхиваясь к закопавшемуся в песок представителю морской фауны. Перед Сан-Мало на острове в море расположен форт National, пройти к которому по каменной гряде остается возможным только во время отлива. И если зазеваешься, то можно и ночевать там остаться, потому море подступает к городским стенам здесь очень, очень быстро. Именно оттуда, от форта, до которого мы добрались, перепрыгивая с камень на камень, открывается вид на вечерний Сан-Мало. Цвет, который остался со мной после этого вечера и который ассоциируется непосредственно с Сан-Мало до сих пор - это темно-синий, с примесью заката, серых каменных стен и мрачных камней, покрытых вековым слоем желто-зеленых водорослей. Запах - морского ветра. В ушах - шелест волн...

Пока солнце не спеша клонилось к морскому горизонту, мы отправились на promenade по старинному городу, который окружали древние каменные стены. Здесь туристы уже потихоньку разбредались по всевозможным ресторанам, которые пока еще не так сильно бросались в глаза и в нос; в больших распахнутых окнах на вторых этажах кое-где виднелись люди, отдыхающие после работы с сигаретой в руке и удивительной книжкой или ноутбуком перед глазами; мы проходили по улицам, и люди из окон лениво переводили на нас взгляды, а потом затягивались сигаретой, чуть заметно улыбались и пускали вверх струйку дыма, и потом снова уходили с головой в свои миры; город казался немного ленивым и вполне спокойным, самодостаточным и довольным собой. Сегодня он показал гостям себя во всей красе и теперь, казалось, готовился накинуть темное покрывало, чтобы наконец-то заслуженно отдохнуть. Нам бы тоже, наверно, не помешало подумать об отдыхе, но... сейчас пришло самое время выйти на городскую стену, чтобы увидеть Его. Настоящий закат. Первый морской закат в нашем путешествии... К тому времени мы уже довольно хорошо ориентировался внутри старинной части Сан-Мало и без труда нашли волшебное окно, которое вывело нас прямо на стену, где уже заняли себе удобные места на скамьях несколько парочек. Мы взглянули на эти скамейки профессиональным взглядом и подумали наверно почти одновременно, что когда будет совсем уж темно - здесь вполне можно будет попробовать переночевать. Но пока вернемся к закату, ведь именно он и мысли о сытном ужине отделяли нас ото сна. Солнце погружалось прямо за выступающий из воды Форт, а путь к нему уже давно скрылся в воде... Закат окрашивал облака в цвета неправдоподобной красоты, отражался в полосках воды, оставшихся на песке после отлива, а чайки черными силуэтам иногда проносились сквозь небо, которое менялось у нас на глазах и каждую новую минуту приобретало тысячу новых оттенков, а ветер где-то там гнал и ворошил облака, чтобы нам, наверно, было еще интересней следить за небом.

Тем временем город оживал с каждой минутой, погружаясь в темноту. Это на самом деле было очень необычно, для Бретани, для Франции... Суббота. На улицах загорались вывески пиратских таверн, вместе с ними появлялись и пираты. Мы ходили туда и обратно, вдыхали воздух, наполненный тысячами ароматов из десятков, сотен разных мест, запахи манили нас, искушали и рвали на части, впервые было так сложно выбрать, где мы будем ужинать! На углах улиц, на площадях, повсюду возникали музыканты и старинные мелодии начинали смешиваться с запахами, а голова уже чуть-чуть кружилась от водоворота, в который мы попали. Восторг и веселье, мы пытались найти кафе, рядом с которым были бы музыканты, но музыканты не задерживались на одном месте и шли дальше. Рестораны, кафе и таверны наполнялись людьми, мы подходили и разглядывали меню, мы шли вслед за бродячей музыкой и летели по улицам, медленно и прикрыв глаза, погружаясь в атмосферу ночного города, пьянея с каждым мгновением... Но потом голод взял свое и мы выбрали один из сотни ресторанов, недалеко от которого слышна была музыка. И отужинали как знатные лорды... Хотя, по внешнему виду мы скорее бы сошли как раз за довольных пиратов, которые вернулись с удачного промысла. А выйдя из ресторана, мы прошли по ночному городу до городской стены, спустились на берег и заночевали прямо там, в тени, поставив палатку туда, куда не проникал свет фонарей. В тот вечер мы и осознали наш концепт "ужинаем в дорогих ресторанах, а спим на улице" - и там, и там нас принимают за бродяг, но в ресторанах хотя бы удивляются. Всю ночь шелест морских волн смешивался с шумом гуляющей молодежи и с неясными опасениями, блуждающими в голове, - о том, что проснемся мы возможно в воде. Ведь прилив уже начался...

"...А утром проснулись, открыли дверь палатки и увидели море". Нам повезло, наверно. Обошлось без шторма и огромных волн, высотой до неба. Море бушевало в эту ночь где-то в другом месте. А мы вылезли из палатки и оказались на пляже, позади уходили вверх древние стены старого города, а недалеко от нас ранним утром кто-то уже чинил свою лодку, кто-то снова совершал пробежку вдоль воды вместе со своей собакой. Все было хорошо. Начинался новый день в Сан-Мало.

7-8 августа 2010 года

:: Внутри и снаружи древних стен ::

@темы: Автостоп, Автостопом до океана, Бретань, Европа, Корабли, Лето Попутного Ветра, Море, Пираты, Приключения, Путешествия, Фото, Франция

01:31 

Автостопом до океана :: Приключения в Одьерне

carpe diem
Если окажетесь одним теплым августовским вечером в районе городка Одьерн, что в Финистере, на самом западе Бретани, то обязательно загляните в развалины старого аббатства Капуцинов, где в этот вечер соберутся почти все жители городка и окрестных деревень, чтобы отдохнуть так, как отдыхали бесчисленное множество поколений бретонцев до них...

Приключения в Одьерне



Мы прибыли в Одьерн еще днем с единственной целью - найти корабль до маяка Ар-Мен. У многих водителей и просто прохожих, встречающихся нам в путешествии по Бретани, мы интересовались совершенно незатейливо и как бы даже между прочим - а что они знают о маяке Ар-Мен. Мы же, как вы уже догадались, руководствовались одной целью - добраться до маяка. Кто-то говорил, что там очень опасно и никакой моряк в своем уме не отправится в те воды - ведь кому нужно ради маяка распрощаться с жизнью? Но чем ближе мы подбирались к западному побережью, тем больше нам попадалось людей, осведомленных в некоторой степени позитивней. Кто-то из них нам рассказал, что некоторые (совсем некоторые) рыбаки ходят к Ар-Мену, кто-то даже слышал, что в городке Одьерн есть капитан, который знает те воды так же хорошо как и свой bateau и он-то, возможно, и согласится показать нам маяк... Это была единственная зацепка - и мы решили сделать остановку в городке Одьерн.

Интересно и то, что о существовании неких "Фест Нозах" мы тоже узнали от наших водителей, но тут уж обошлось без нашей помощи в виде незатейливых вопросов. Помните, я говорил, что как только мы въехали в Бретань - в нашем путешествии началась музыка? которая не прекращалась, вобщем-то, уже до конца поездки. Так вот, буквально через пару дней, и, если не ошибаюсь, это было именно в тот день, когда мы решили выкинуть непростительную наглость и проехать с утра до вечера всю Бретань с севера на юг, от Ла Манша до океана, от Перро-Гирека до Лорьяна. Так вот, в тот день один человек нам поведал о Фест Нозе. С трудом преодолев языковой барьер, акцентовый забор и огромную пропасть скудного словарного запаса - мы поняли из всего этого непрекращающегося звукового потока, что Фест Ноз - есть то, на что нам совершенно необходимо попасть, если мы хотим по-настоящему прочувствовать Бретань, а пятым чувством догадались до того, что Фест Нозы - это такие традиционные праздники, которые проходят в деревнях и на которые собираются все-все-все, там танцуют, пьют сидр, угощаются национальной едой и играет живая народная музыка. У нас загорелись глаза и мы спросили - когда и как, но на этот вопрос нам ответили совсем что-то невнятное, из чего мы заключили, что о Фест Нозах знают только жители самих этих деревень, где они и проходят, и решили мы тогда глядеть в оба, дабы не пропустить Фест Ноз на нашем пути...

...В тот день мы добрались до городка уже apres midi, а водитель, конечно, был от нашей затеи по-поводу маяка малость в шоке, но, высаживая нас на набережной, мельком обронил, что в этом городке сегодня пройдет Фест Ноз. Мы подумали "Ага!", но наши мысли тут же переключились на первостепенную цель - и мы, распрощавшись с добрым человеком, бросились со всех ног вниз по набережной. Что-то внутри мне подсказывало, что на счету каждая секунда... От набережной отходили в залив деревянные пристани, с обоих сторон от которой пришвартовались лодки, катера и яхты. Неведомое чутье, тоже где-то там внутри, наверно то самое чутье, благодаря которому и происходят чудеса - оно выбрало нужную пристань, и мы скатились по ней к единственному моряку, который чистил свою лодку. Запыхавшись, мы выпучили на него глаза и выдали странные обрывки словосочетаний: "Мы хотим...", "... маяк...", "...маяк Ар-Мен!", "катер...", "...понимаете?" и тому подобное. Но бретонцы они ведь не французы и с нестандартными ситуациями у них явно по-лучше; моряк пристально поглядел на нас и сказал "Пойдемте" - он развернулся и зашагал по пристани, но не в сторону берега, а в совершенно противоположную - в сторону воды. Мы поспешили за ним. Дойдя до края пристани, мы стали свидетелями чуда: моряк взмахнул рукой и проходящий мимо катерок изменил свой курс и причалил к нашей пристани. Моряк поздоровался с капитаном и перекинулся с ним парой слов, затем повернулся к нам, улыбаясь, и сказал: "Этот корабль идет на Ар-Мен, поговорите с капитаном", развернулся и отправился к своей лодке заканчивать прерванную работу. Мы ошалело воззрились на капитана, а он и еще около шести-восьми человек в катере - с недоумением воззрились на нас. "Мы хотим на Ар-Мен", - сумел выдавить я. "Bien, - ответил капитан, - мы идем на Ар-Мен"... внутри меня что-то зашевелилось и поползло вверх, а в глазах загорелся абсолютный восторг. "Но, - продолжил капитан, - вам нужно было записаться за неделю" - ...и тут оно резко остановилось и замерло где-то на уровне шеи... "И это стоит 100 евро на человека", - закончил капитан. Это что-то оборвалось и рухнуло в пятки, а капитан уже протягивал нам рекламную брошюру и начинал подготовленную заранее рекламную речь о том, что в программу экскурсии входит прогулка по островам, ужин с капитаном... Я поглядел на него, поглядел на туристов в катере, и внезапно понял, что так на Ар-Мен мне не надо. Не только цена не вписывалась в мое представление о приключении, которое могло привести нас к маяку, нет. Весь этот формат, скучный, экскурсионный и обнесенный рамками был мне совсем не нужен. Как я себе представлял это приключение?.. Да вот так. Прошу... Мы обедаем в небольшом припортовом кафе, и тут судьба нас сводит со старым рыбаком. Он немножко безумен, но и мы - разве нет? Мы угощаем его выпивкой и рассказываем ему о своей мечте, он усмехается и внезапно заявляет "По рукам! Но вы мне за это поможете с рыболовными сетями" и с такой силой опускает на стол свою кружку, что мы от неожиданности подпрыгиваем на месте. Но обед отобедан, и вот мы уже загружаемся в лодку, погода тем временем портиться, наползают тучи, а мы выходим в открытый океан... Наш рыбак кричит в лицо ветру, когда начинается шторм, бросая вызов стихии... Чудом пришвартовавшись к островку, на котором возвышается маяк, сквозь пелену соленого дождя, который смешивается с волнами, промокшие насквозь мы из последних сил добираемся до двери и стучим... ничего не происходит... стучим еще раз и еще. И тут дверь распахивается и внутрь маяка врывается стая соленым брызг и порыв ветра тушит свечу в руках незнакомца. Мы не видим в темноте его лица, но длинную седую бороду не заметить сложно; не сказав ни слова, он разворачивается к нам спиной и начинает подъем по винтовой лестнице и мы спешим за ним, дверь позади захлопывается и ветер уже не пронзает до костей... Поднимаясь по винтовой лестнице, мы натыкаемся в темноте на разбросанные тут и там вещи, старые рыбацкие сапоги, желтые свечи, фляги с керосиновым маслом, ведра, удочки и снасти... Наверху есть небольшая комната, мы входим внутрь, и в нос нам ударяет запах просмоленного дерева, из которого в старину делали лодки, на столе горит керосиновая лампа и в ее мерцании можно оглядеть комнату и первое, что мы замечаем - это огромный книжный шкаф у дальней стены, кроме него в комнатке стоит кровать и пара стульев вокруг стола; в маленьком круглом окне видно разбушевавшееся море, волны накатывают на маяк и разбиваются о него... но здесь о шторме снаружи напоминает лишь тихий свист, где-то там наверху. Нас спасает древний смотритель маяка, о котором никто не знает, кроме, как потом выясняется, нашего рыбака, который раз в неделю привозит ему на маяк пресной воды, сидра, хлеба и овощей. Ночь проходит за подогретым сидром, разговорами и старыми морскими историями, которых у обоих морских волков набирается полные карманы. Вот таким я рисовал у себя в голове приключение на Ар-Мен, но никак не с кучкой размазанных богатых туристов с детьми, у которых наверняка через час хода началась бы морская болезнь. И я был не сильно расстроен, когда катер отходил от нашей пристани, а мы оставались стоять там одни с нашими верными рюкзакам и рекламной брошюрой в руках, я ведь знал и тогда, и сейчас знаю, что когда-нибудь обязательно попаду на маяк Ар-Мен и попаду туда совсем не так. Да и вообще, с какой стати нам расстраиваться? Мы только что застопили корабль, который плыл на Ар-Мен, а вечером нас ждет настоящий Фест Ноз и мы наконец-то узнаем что это такое, а заодно и прочувствуем Бретань, еще лучше.

...В припортовом кабаке моряки распевают старые бретонские песни и слышен звон кружек, мы заглядываем внутрь узнать где будет проходить Фест Ноз, и в нос ударяет ароматный запах жаренной рыбы, которую здесь подавали на ланч, и животы откликаются на позыв, кроме моряков и хозяйки в кафе никого нет, хозяйка на наш вопрос махает рукой в сторону набережной, отворачивается и продолжает притоптывать в такт матросской песне. Мы движемся по набережной, разглядывая лодки и дома на другом берегу пролива, старинные бретонские стены, обвитые плющом и мосты на металлических сваях, и только на повороте к открытому океану замечаем афишу, где говорится о том, что Фест Ноз начнется в семь вечера во дворе Капуцинов, а вход будет стоить всего-то 2 евро. Время у нас еще есть и, раз уж мы решили остаться в Одьерне, то почему бы не изучить по-лучше город изнутри? И мы углубляемся в паутину маленьких средневековых улочек, испещряющих весь городок, и по пути к морю тут и там возникают маяки - они разные, но они очень естественно вписываются между домов, и наверняка в них тоже кто-то поселился с тех пор, как море отступило и новые дома отгородили маяк от воды. В конечно счете улочки выводят нас к морю - а разве могло быть иначе?.. - мы, сняв старые тяжелые башмаки, погружаем ступни в горячий песок, пальцы приятно обволакиваются золотыми песчинками, ими можно пошевелить, перебирая песок, а можно закопаться поглубже в поисках прохлады. Пляж в Одьерне обширный, здесь можно встретить и туристов, и песочных черепах, а на набережной снова между домов виднеются маяки с припаркованными рядом машинами. И вон там тоже - маяки, освещают путь кораблям в ночи, когда те заходят в залив. Искупавшись к океане, мы понимаем, что кажется успели сделать в Одьерне все, что можно успеть сделать в Одьерне, и теперь обутые ноги нас сами собой ведут к аббатству Капуцинов, хотя до праздника еще остается время...

"FEST NOZ ЗДЕСЬ" - сообщала симпатичная афиша у входа во двор Капуцинов. Пройдя внутрь, мы увидели ряды голубых столов и скамей, занимающих почти все пространство двора. Людей еще не было, лишь только продавцы раскладывали свой товар по прилавками - товар в основном был съедобный и, что особенно радовало, дешевый. Сидр и розовое вино, традиционные блины с сахаром, мидии, картошка, бретонский рыбный суп, запеченная рыба нескольких видов... чего здесь только не было! И мы не медля набросились на все, что там было, потому что очень давно не ели и потому что цены были уж очень заманчивые. И насколько же изумительно вкусным показалось нам тогда все это и, несмотря на то, что мы боялись танцевать с набитыми животами, мы снова и снова подходили к прилавкам и возвращались к столу с наполненными аппетитной едой тарелками на подносах - ведь хотелось попробовать все без исключения. Постепенно прибавлялся народ, семьи с детьми, пожилые парочки, молодежь, деловые мужчины в костюмах, неказистые европейские туристы... одним словом, было видно, что праздник не оставлял равнодушными ни одно поколение. Здесь были и видные завсегдатаи, в которых чувствовалась уверенность и нетерпеливое ожидание, были просто те, кто пришел отдохнуть - многие из них сейчас по-дружески перекидывались шутками с поварами, были робкие люди с опаской поглядывающие на непрекращающееся поглощение еды, которых скорей всего привели сюда друзья, были здесь и просто любопытные зеваки, как это бывает и везде. По мере заполнения двора людьми, прибавлялись и повара. Блины пекли сразу дюжина бабушек, выстроившихся в ряд и бодро перекидывающихся фразами друг с другом, не отрываясь от работы и независимо от того, насколько далеко они друг от друга стояли; к ним выстроились небольшие очереди, а бабушки уверенными движениями и с удивительной скоростью выливали на свои промасленные сковороды тесто и пекли блины с таким невозмутимым видом, будто для них такие праздники происходят каждую неделю. А может оно так и есть?.. Интересно было наблюдать за их мимикой, за их разговорами, шутками, а еще за тем, как они смазывали испеченные блины сливочным маслом. Одна крупная мадам в переднике брала в руку огромный кусок масла и щедро намазывала им один блин, за ним второй и так далее - этого огромного куска масло ей наверняка хватало на весь вечер. Другая старушка, которая стояла рядом, была поменьше, по-морщинистей и с добрыми чертами лица, она для каждого блина отрезала ножом от масла маленький кусочек и аккуратно водила им по блину. Я выбрал очередь, которая вела к этой бабушке, потому что несмотря на то, что у первой дело шло быстрей, у моей старушки чувствовалась забота и внимание к каждому блину. А еще она мило улыбалась, и мы славно поулыбались друг другу, когда подошла моя очередь. Получив заветные блины на тарелке, я щедро сыпанул на них сахара, который стоял тут же, рядом, и довольный отправился к своему столу. Запеченную рыбу продавали очень веселые смуглые французы, которые, увидев у меня фотоаппарат, тут же попросили их сфотографировать. Вскоре людей в стенах бывшего аббатства было уже о-очень много, а со всех трех сторон от плит и мангалов поднимался жар и всевозможные ароматы, которые смешивались прямо у нас над головами. Пора было начинается основной части Фест Ноза - музыкальной. И стоило подумать об этом, как на сцене, выстроенной как раз на четвертой стене показались первые музыканты. Это была группа из двух человек, гитары и клавиш, которые играли песни в духе Tri Yann, но и не только в духе, но и сами песни Жанов они тоже играли. Мне представлялось, что весь это разгоряченный вином и блинами народ при первых же звуках музыки вскачет и пойдет плясать, ведь и мне самому этого уже хотелось! Но получилось не совсем так, как я рисовал себе это в воображении - на полянку перед сценой выбежали только дети, и уж они оторвались за выступление первой группы на отлично, наверно знали, что до конца Фест Ноза родители вряд ли позволят им остаться и уведут домой спать, поэтому сейчас они плясали так, что мы только и могли, что радоваться, глядя на них. Но все равно было удивительно, что взрослые продолжают сидеть и даже те завсегдатаи тоже, казались, чего-то ждут. "Может темноты?" , - промелькнула мысль в голове. Но, скорей всего, что здесь, что тогда на концерте в Перро-Гиреке, бретонцы и вправду не очень-то любят танцевать под Три Янов, или просто не понимают как. не знаю. Но так или иначе, глядя на завсегдатаев, мы тоже решили повременить - все-таки хотелось танцевать именно народное бретонское, раз уж мы здесь и сейчас. И, когда группа ушла и вышла следующая - в рядах наших голубых столов почувствовалось приятное волнение, люди встали со скамей и потекли поближе к сцене. И спустя уже несколько минут я созерцал всех их танцующих, взявшись за руки, на поляне, где только что бесились дети. Но и дети танцевали вместе со всеми. На столах осталась лишь недоеденная еда и недопитый сидр. Мы долго не стали ждать и присоединились к концу первой же цепочки и... меня закружило в удивительном водовороте из запахов, музыки, голосов, странно притоптывающих людей и пыли, которая поднималась от земли. Очнулся я спустя три часа. Три часа в бесконечном танце, похожим на длинную-предлинную змею, которая без конца извивалась, запутывалась и меняла свою форму, безумное-бездумное оттаптывание ног и утрамбовывание земли... Музыка менялась, менялись песни, в одни моменты игрались лишь инструменталы, в другие - песни а-капелло - о! я никогда не слышал ничего подобного. Сама музыка, сам танец создается только лишь из голосов - голосов двух человек на маленькой сцене, эти голоса идут в такт, перкликаются, перебивают друг друга, заглушают, но в любом случае - удивительно дополняют друг друга, и твои ноги продолжают топтать землю, а самого тебя уносит куда-то далеко-далеко и совершенно незаметно. Это наверно можно сравнить с массовой медитацией, да и выглядит со стороны это не менее ужасно - огромный клубок людей, незабвенно бредущих куда-то боком и приставными шагами... Но когда ты внутри этого клубка - все прекрасно. О реальности напоминают только постепенно устающие ноги - плясать без перерыва несколько часов это вам не шутки! А еще удивительное было в том, что под каждую новую песню - подбирался новый танец, иногда он отличался от предыдущего практически незаметно - лишь одной незначительной деталью, но в то же время это был уже совсем другой танец. В лицах некоторых завсегдатаев, которые обычно и вели цепочку, в такие моменты - когда изменялась песня - можно было поймать промелькнувшую улыбку, которая как бы говорила "Так, постойте, минуточку... Ах да, конечно же!" Улыбка убегала с лица куда-то вглубь и возвращалась серьезность, ответственность ведущего огромную толпу людей, которые выстроились в извивающуюся цепочку, в конце которой обычно стояла забавная детвора - у которой, честно сказать, плоховато получалось повторять все эти странные движения. Но для них ведь это было и не главное, хах. На самом-то деле все танцы были достаточно простыми и как-то только узнаешь новое движение ноги или руки, остается лишь поймать и не отпускать ритм, тогда и ты сам сможешь очень быстро стать примером для остальных новичков. Вобщем, три часа прошли незаметно. Незаметно стемнело и над столами зажглись фонарики, но праздник и не собиралась заканчиваться. Люди продолжали танцевать, музыканты продолжали петь. Мы отошли ненадолго, чтобы передохнуть и промочить горло холодным сидром. Тогда-то мы и познакомились с Художником. На вид ему было около пятидесети и в руках он держал блокнот, в котором делал зарисовки. Художник уже немного выпил и теперь во время общения это было хорошо заметно, особенно когда он подходил поближе. Это был не очень успешный художник и мне почему-то было особенно сложно понимать, о чем он говорит, может потому, что он не делал акцент на то, что мы иностранцы, а может потому, что он был пьян, не знаю. Главное было уловить смысл и мы его с трудом, но улавливали. Мы рассказали Художнику и откуда мы, и как нас сюда занесло, и про Ар-Мен рассказали со слабой надеждой, что может он не только художник, но и моряк. А он нам рассказывал о своей жизни, о своих картинах, а в самом конце Фест Ноза Художник пригласил нас переночевать у него в саду, это тоже произошло как-то чудесно и очень вовремя, потому что идти искать место для палатки за городом, когда время давно уже перевалило за полночь и когда наши уставшие ноги уже с трудом волочились по земле, было бы совсем не к месту. Художник привел нас к себе домой, показывал картины, что-то говорил, а нас уже изрядно рубило, но из вежливости мы кивали и улыбались в ответ, разглядывая картины, а потом художник так растрогался, посмотрев на нас совсем уже сонных, что предложил нам единственную кровать в своем доме, но мы вежливо отказались и наконец-то вырвались на улицу, где разместили палатку во дворе около его дома, под открытым небом.

...А утром около входа в палатку нашелся пакет с аккуратно сложенным туда завтраком. Прощальный подарок от Художника. А когда вышли на дорогу, то я снял ботинки, раскрутил их за шнурки и закинул на провода. Они верно мне служили, пусть теперь отдыхают неподалеку от моря, на веселых ветрах, умываясь под дождем и с каждым днем пропитываясь запахом соли. Вчерашний Фест Ноз не оставил их равнодушными.

15-16 августа 2010 года

:: Настоящий FestNoz в Одьерне ::

@темы: Автостопом до океана, Бретань, Европа, Концерты, Лето Попутного Ветра, Люди, Маяки, Море, Музыка, Наблюдения, Праздники, Приключения, Путешествия, Фото, Франция

12:46 

Автостопом до океана :: Под небом Фужера

carpe diem
Раз наступило лето, то и новые путешествия на носу, ноги уже сами тянут за порог и теплый ветер на улицах дает понять, что пора собрать рюкзак, выключить на три месяца компьютер и уйти с палаткой в далекие страны... А раз так, то в срочном порядке пора освобождать место в голове для новых впечатлений, но все равно ведь сюда получится выплеснуть лишь часть того, что давно уже очень просится наружу, то, что я рассказываю людям словами, а в конце задумываюсь на секунду и обязательно добавляю что-то вроде "Да, надо бы наконец про это в дневнике написать", чтобы оно никуда не ушло и не убежало, на случай продырявленной головы и ветра, который перепутает все воспоминания у меня там, внутри. Здесь - про то, как мы въехали в Бретань и про самую запомнившуюся ночь в нашем путешествии.

Под небом Фужера



Мне всегда казалось, что свобода - это что-то вроде прыжка без парашюта, или когда стоишь на самой высокой скале Ирландии под дождем и перед тобой только океан, - в такие моменты, наверно, ощущаешь ее всем своим существом, всё внутри поднимается, собирается из самых потаенных уголков души и сознания, и вырывается наружу, стремительным потоком, свободным в своем движении и живущим каждой секундой. Свобода - это чувство. Свобода - это когда осознаешь, что живешь. Вышло так, что мне не довелось пока ни прыгнуть с парашютом, ни без него, ни оказаться в Ирландии, но мне довелось спать под открытым небом Бретани, и вот что я написал в своем дорожном блокноте в то утро, когда проснулся: "7.08. Когда валяешься ночью на траве под звездным небом, то чувствуешь себя свободным", - в этой фразе сложилось всё, что можно было бы расписывать на весь блокнот, собирать ощущения и чувства, которые накопились внутри, складывать их так и эдак, подбирая и выдумывая новые слова, но того, что я написал, оказалось вполне достаточным. Все равно такое не забывается даже спустя много лет. Пусть для каждого свобода - это что-то свое, ведь так и есть... но я ощутил и почувствовал ее в ту ночь именно так и хочу рассказать об этом.

...Прыгали где-то под Каном, размахивая флагом Бретани и строя рожи водителям проезжающих машин, водители махали, улыбались в ответ и тоже строили нам рожи, некоторые показывали большой палец, некоторые останавливались и желали удачи, просто мест у них свободных не было - а так бы, конечно, взяли. Мы добирались в Бретань, нам оставался последний шаг - и захлопнуть дверь машины, последний раз почувствовать ногами землю Франции и на колесах въехать в Бретань. Темнело. Машина, которая нас подобрала на той развязке, оказалась поистине чудесной и люди в ней ехали чудесные, но имена их я, к сожалению, забыл. Может быть когда-нибудь мы встретимся... Молодые парень с девушкой возвращались из Амстердама, выехав оттуда сегодня же утром, все заднее сиденье у них было завалено всевозможным барахлом, которое они частично скинули на пол, а частично засунули в и так забитый багажник своей маленькой машины. Чудесные-чудесные люди!.. Мы разговаривали, смеялись, делились историями и они даже пригласили нас к себе - в любой день или вечер или ночь, когда мы будем проезжать маленький город недалеко от Рена - они всегда нам будут рады. Нужно обязательно найти название того городка и где-то же должен быть их номер... Чудесные люди. Когда мы пересекли незримую глазу границу между Нормандией и Бретанью - заиграла музыка. И дальше, на протяжении всего нашего путешествия по Бретани музыка не прекращалась ни на минуту, на улицах, площадях, в стенах старого аббатства, в соборах и церквях, в тавернах, на набережных, ночью у костра и в гостях у новых друзей, на больших сценах и в маленьких кабаках, в людях, в шуме ветра и в крике чаек, в самом воздухе, повсюду - волшебным, непостижимым образом распространялась музыка, как добрая грибница, как солнечный свет на рассвете окутывает пробуждающийся лес, музыка проносилась легко и улетала куда-то дальше, смеясь вместе с ветром, потом возвращалась вновь, принося с собой что-то старинное и печальное, и медленно уплывала на север, мерно раскачиваясь на волнах под темнеющим небом, потом мы забирались на маяк и видели сверху, что музыка снова вернулась и вот, совсем рядом с нами из таверны доносятся басовитые распевки бретонских моряков, снова и всегда, но ни на минуту не покидала нас музыка Бретани, она казалась здесь настолько живой и настолько настоящей, правильной, что все внутри одновременно успокаивалось и в то же время воспаряло вверх, здесь была и радость, и странное, непривычное чувство, что оказался там, где ты и должен быть. Музыкальный регион, или целая страна? так непохожая на всю остальную Францию... А музыка, которая заиграла в тот вечер в машине - была кассета с первым альбомом Tri Yann 1972 года, которую поставили в проигрыватель наши чудесные новые друзья.

Почему нам нужно было оказаться в тот вечер в городе Папоротников? Уму непостижимо. Но так было задумано, это точно. Мы прибыли в город, когда он уже погрузился в ночь, ни вписок, ни хостелов у нас тут предусмотрено не было, поэтому мы побрели в свете ночных фонарей и вывесок кафе вверх-вниз по холмистым улицам в поисках недорогого ночлега. Но, наверно, все складывалось так не с проста: мы находили подходящие места, но в них не было мест, мы кружили по одним и тем же улицам, спрашивая у редких прохожих совета и снова кружили... нет, мы правда были готовы провести вторую ночь за все наше путешествие в гостинице. Но... но город нам не позволил. И мы снова брели куда-то вверх и вниз, и снова вверх, и время кажется уже перевалило за полночь и люди с улиц наконец совсем исчезли, а в голове уже зарождались мысли о том, что можно было бы где-нибудь поставить палатку и свалиться там без задних ног, но не хватало только найти подходящего зеленого места. И тут следующая улица вывела нас к такому вытянутому каменному дому с вытянутой треугольной крышей, который, по своей форме, вполне мог бы сойти за старинную усадьбу или поместье, и вполне возможно, что так оно и было. В тусклом свете фонарей, уставшие, мы прошли вдоль северной стены, где неподалеку ровными рядами росли деревья, к которым мы присматривались насчет поставить палатку - место было далеко не самое лучшее и об уюте тут уже совсем говорить не приходилось, но мы действительно валилась с ног от усталости и в таком состоянии многое становилось совсем не важным. Но мы обошли поместье и позади него увидели поляну, ровной формы, достаточно обширную и совсем пустую, - ее ограждала невысокая каменная стена, в метр высотой, перегнувшись через которую можно было бы сверху вниз поглядеть на другую улицу, которая бежала там внизу, совсем рядом от нас. Мы поглядели на это место под звездным небом, и в этот момент произошло оно - мы решили не доставать палатку, а свалиться прямо так, посреди этой поляны, подложив под головы рюкзаки и натянув сверху спальники. Так мы и сделали, решив не прятаться по углам, не залезать в кусты и будь что будет, практически в центре города, в самом центре поляны - мы легли лицом к небу и лежали так, разглядывая звезды, которые в ту ночь были особенно хорошо видно. Это потрясающее чувство свободы - оно коснулось меня именно в тот момент, в момент осознания того, что можно вот так лежать и смотреть на звезды, и больше ничего, ничего не нужно. Огромное звездное пространство прямо передо мной, можно махнуть руками, протянуть их вверх - и им ничего не помешает дотронуться до небес.

...Не могу сказать, сколько времени я так пролежал, перед тем как заснуть. Может быть несколько минут, может быть пару часов, но хорошо помню утро. Нет, нас никто не пришел выгонять, хотя какие-то машины приезжали и вставали на стоянку поместья неподалеку от нас. Мы же около семи утра проснулись оттого, что заморосил дождик - я помню, что натянул спальник до ушей, перевернулся на бок и заснул снова. Дождик мерно стучал по спальнику и очень убаюкивал. А через час, когда мы совсем проснулись, он уже прекратился - что сказать, такая погода в Бретани, и дождики эти моросящие носят свое собственное французское имя - "Bruine".

А потом было утро, затянутое белыми облаками с размазанными лазурными и серыми красками, белое-белое утро, в которое мы бродили по улицам Фужера, снова вверх-вниз и снова вверх, а на душе - уже не важно, каким окажется город, ведь он нас принял. Слушали в пустой церкви орган, а музыкант не знал, что мы сидим с закрытыми глазами на лавочке и слушаем, поэтому играл совсем от души и для души, а получилось, что для нас... многое из того, что ему вовсе не разрешат исполнять, когда церковь наполнится людьми... Вечером? Мы будем бродить уже по другому городу. Сейчас сидим здесь и чувствуем каждую секунду жизни, настоящее чудо. Это похоже на подглядывание исподтишка за хорошим другом, который рисует в порыве вдохновения или сочиняет новую песню. Каждый момент ждешь восторга, думаешь, а что же еще он придумает, что же еще для нас сыграет и в то же время побаиваешься, как бы не заметил и не испугался и не решил бы прекратить творить. В самом городе, недалеко от замка, в низине, можно найти самые старые улицы с цветущими набережными и домами, которые открываются в воду. В таких домах наверно очень здорово жить. Замок... огромный. Он кажется таким уже снаружи, что бывает с замками не всегда. На веках у замка много историй, с ним можно разговаривать, сидя на стене или поднимаясь по ступеням башен. И мы с ним тоже разговаривали, в этот серый-пасмурный день, когда время от времени начинал накрапывать дождь, мы сидели около крепостной стены и завтраки гречишными блинами, разглядывали его сдвоенные башни, водяные колеса, блики на деревянных досках и разрушенные укрепления, и мы думали о том, сколько всего повидал замок с 12 века, и мы говорили с ним и с городом, и они нам откликались музыкой волынки где-то неподалеку, там, за рекой, где ребята удят рыбу, и шумом воды, бурлившей и срывавшейся с маленького водопада.

6-7 августа 2010 года

:: Прогуляться по Фужеру ::

@темы: Франция, Фото, Путешествия, Приключения, Музыка, Люди, Лето Попутного Ветра, Замки, Европа, Дорога, Бретань, Автостопом до океана, Автостоп

23:33 

Автостопом до океана :: Воспоминания о кораблях

carpe diem
В воздухе запахло дорогой. Скоро, уже очень скоро я совсем не смогу сидеть здесь и сорвусь, куда угодно сорвусь, главное, чтобы была дорога, а остальное... и остальное будет. Этот рассказ про самое начало нашего летнего путешествия, одна из самых важных для меня сказок, самых запомнившихся и наполненных эмоциями, запахами и цветом, самая особенная и написать хотелось тоже как-то по-особенному, но вышло как всегда запутанно, странно и понятно, пожалуй, только мне, много вымысла, среди которого понараспиханы воспоминания. А название нашлось сразу, еще тогда, в тот же теплый июльский день, когда мы мокрые, спасаясь от дождя, запрыгнули в поезд на стокгольмском вокзале и покатили на юг, я открыл блокнот и нарисовал время: 16:15.

Воспоминания о кораблях



Выбежали на набережную и порыв ветра распахнул форточки соседних домов, солнце засияло еще ярче, чем прежде, а коты всего города лениво потянулись, подставляя свои уши солнечным лучам и наслаждаясь чудесным-чудесным летним днем. Зачем им было обращать внимание на нас?.. Радоваться каждому мгновению, отражениям в стеклах пришвартованных кораблей, смешным рисункам на стенах и кучкам туристов в темных очках; проноситься мимо, бежать, идти, лететь, выше! размахивая руками во все стороны и на ходу успевать разглядеть солнечные лица людей - на долю северного города на морском побережье не так уж часто, наверно, выпадают теплые дни, но нам повезло, нам очень повезло! что мы добрались сюда, сейчас и еще несколько часов вперед, а впереди - целое путешествие, огромная тайна и кастрюля приключений, перемешнных с счастьем и приправленных музыкой, вместе с такими солнечными днями, прогулками по набережным и еще непонятно с кучей всего разного, всё просто невозможно вместить в кастрюлю! Крыша кипит и пенится, наружу вырываются эмоции, радость и слова, никуда не надо спешить, но мы спешим, бежим, идем, летим... хотя все равно знаем, что успеем подняться по трапу до отправления.

..."И вот он выходит, огромный как дом, оставив огни за кормою", можно махать руками людям, оставшимся на берегу, они машут нам в ответ, мы никого из них не знаем, но это неважно. Огромный шар солнца где-то на горизонте опускается в море, а у нас тут огни за кормою, шхеры и одинокие домики на щербатых скалах с пристанями и люди на них, которые тоже нам машут руками, люди совсем маленькие, но мы их заметили и машем в ответ, дети в восторге, с разбегу и радостным криком из груди прыгают кувырком с пристани в воду и из воды машут нам обеями руками, брызги летят во все стороны, долетая до самого солнца...

Шхеры прибрежных вод - это же совсем отдельная сказка... Знакомая сказка из детства. Мы - чаще всего смотрим на них сверху вниз, на них и на тех, кто живет на этих скалистых островах, людей там мало. С высоты полеты чаек, свесившись с борта огромного парома - иногда в голове пробегает мысль: а что, если упасть? а что, если спрыгнуть вниз? успеешь ли доплыть до берега до того, как замерзнешь? Успеть на самом деле не сложно, если выбрать правильную дорожку - ночью ее обычно подсвечивает луна, а днем, на рассветах и закатах - солнце, эта дорожка теплой воды. Если вы достаточно натренированы, то по ней запросто можно добраться до берега пешком, главное не забыть снять обувь. А ночью - и того дальше, можно отправиться к горизонту, туда, где край земли. Например. Но это в другой раз, так уж и быть. Сейчас мы не будем забираться в такую даль, сейчас представьте, что мы добрались до шхер, до одного небольшого скалистого острова и стоим в свете закатного солнца на одиноком ветхом причале и провожаем глазами паром, как будто нас привезли и высадили здесь, с нас почти не капает вода; мы озираемся по сторонам и с легким удивлением обнаружитваем, что на острове всего-то и есть, что несколько домов, и вот два из них точно не похожи на жилые - какие-то покосившиеся деревянные сараи, которым наверняка уже сто лет. В этих сараях хранят старые лодки, удочки и мотки заплесневелых веревок. Дома, в которых живут люди, выглядят, пожалуй, чуть менее ветхими, но чувствуется, что их стены и крыша пропитались солью, время не осталось к ним милосердно, и держатся они только благодаря людям, которые живут в них. Все эти дома расположились по обеим сторонам единственной улицы острова, старинной улице, на которой можно найти торговую лавку - высокий красный дом, участок которого спускается в заливу. Перед Рождеством здесь не протолкнуться, потому что все жители острова толпятся внутри и выбирают подарки и украшения в грядущему празднику. Вы узнаете сказку?.. Но сейчас не Рождество и уже поздно, и немногочисленные жители острова сидят по домам; подойти, заглянуть в запотевшее окно и трогательная картина откроется вам: на старинной плитке подпрыгивает чайник, рядом побеленный очаг и треск поленьев слышан даже через стекло, а за столом... за столом отец и четверо детей сидят, греются и ужинают. Узнали сказку, правда?.. Ты улыбаешься и думаешь про себя "Пусть не кончается июльский вечер", но тут с неба одна за другой прилетают капли - большие-большие капли - предвестники ливня, настоящей бури, дождя, который как будто из вежливости решил предупредить этими каплями всех, кто до сих пор не укрылся под крышей, и туча посмеивается там наверху "ну, сейчас мы устроим, эхей, сестренки, предупреждающий залп!..", и тут небо раскрывается, и на деревья, густые кустарники шиповника, ветхую пристань и щербатые скалы проливается всё, что накопилось у них за последние дни - те дни, которые они уступили солнцу и его лучам, белым кучевым облакам и теплому ветру, всё это проливается с такой неистовой силой, что кажется, ветхие сараи уже не выдержат и того и гляди рассыпятся как спичечные домики, капли стучат по скалам, на воде появляются пузыри, холодный порыв ветра смеется и пытается сорвать твою шляпу, за считанные секунды погода меняется и - о, куда же делись мысли о ночевки на стоге сена или под деревом на скалистом берегу моря? - за считанные секунды вся твоя одежда пропитывается соленым дождем, ты дрожишь, а тучи ликуют, а ветер все так же норовит сорвать шляпу... Единственное, что может спасти - что же это? перевернутая лодка? ...и дыры в днище... Да вот же дверь! Раз, два, три - три удара озябшей рукой, топот маленьких ног и старая дверь со скрипом открывается, заходишь внутрь, тебя окутывает тепло...

Когда рассветные лучи белого солнца заполняют небо и пронизывающий морской воздух окутывает паром, я вылезаю из каюты на палубу. Пока что пусто. Скоро мы причалим, а в голове все еще мелькают картинки ночного приключения, на лице улыбка, небо пасмурное.

...Мы сходим по длинному трапу на берег, мы приплыли в город кораблей. Не теряя времени даром и не имея никакой цели, мы устремляемся вперед и тут же теряемся в паутине улиц; примерно зная куда должны прийти - но все оказывается наоборот, и мы блуждаем несколько часов, находим волшебные дома, церкви и парки, речки, набережные и корабли; корабли отдыхают вдоль набережных, плаванье завершилось, можно спустить паруса и отдохнуть. Но разве у тех, кто привык всю жизнь бороться с ветром и волнами - это можно назвать отдыхом? Это точно так же как у людей, которые привыкли путешествовать, а их берут и привязывают большим булинем за ножку стула и сажают перед компьютером. Нет, не такой жизни хочется, ни мне, ни кораблям. Иллюзия отдыха - и делать ничего не надо, сидишь себе на одном месте, качаешься между такими же как ты, но выбросьте эти мысли из головы, краска на бортах полиняет куда быстрей здесь, в порту, нежели в путешествии по волнам. Будем бороться с ветром, будем все время в движении, плыть против течения, скользить по волнам, слушать чаек и море...

Можно гулять по набрежной и разглядывать названия кораблей, представлять себя капитаном "Таави" или "Бьёрна", мечтать о том, как когда-нибудь построишь свой собственный корабль, наберешь команду и пустишься в кругосветку, потом еще в одну и еще, а потом и того больше - откроешь неизвестный остров, или даже материк, что уж мелочиться. Этот корабль будет самым красивым и самым изящным на свете, он будет танцевать на волнах, а его белоснежным парусам будут радоваться во всем мире. Вы станете путешествовать по портовым городам, петь песни в тавернах и приглашать всех желающих присоединиться к вашей жизни в море. И однажды остановитесь в порту Стокгольма...

Я расскажу немного о моем Стокгольме. В этом городе очень теплая атмосфера, даже несмотря на дождь. Здесь хочется остаться жить, здесь находятся множество дел и мест, ради которых просто необходимо вернуться в Стокгольм. В пекарне "Хэлин и Вольтер" мы пили кофе с булочками, пока на улице шелестел дождь, потом подарили девушке-официантке ложку, русскую народную, а нам вручили кусок торта с бисером и морковкой, и сделали сэндвичи в дорогу, тоже бесплатно, просто так. Но еще до этого, когда мы пили кофе, эта кофейня стала моей любимой кофейней Стокгольма (ну и что, что до этого их у меня вообще не было). Гуляли с шести утра по парку, набережным и мостам, фотографировали туман и корабли. Воспоминания о кораблях... Атмосфера и воздух. Вот что так отличает Стокгольм от всех остальных городов Европы. И даже от Хельсинки и Турку, в которых мы были вчера. И тем более от всех тех городов Франции, которые мы успеем посетить за наше путешествие. Здесь, в Стокгольме, больше солнца и тепла, больше радости в ветре и в людях. И здесь больше моря. Стокгольм пропах морем как прожженый одноногий пират... Я построю корабль и приплыву на нем сюда. Пришвартуюсь к причалу и сойду на берег. Прогуляюсь в сотый раз по берегу, потому что мне это не надоест. Зайду в кофейню и поблагодарю за отличные сэндвичи много лет назад. И останусь здесь жить, хотя бы неделю, хотя бы несколько дней, пусть это будет палатка на берегу речки... но останусь. Обязательно!

28-29 июля 2010 года

:: От Турку до Стокгольма в картинках ::

@темы: Автостопом до океана, Дорога, Европа, Залечь на дно, Корабли, Лето Попутного Ветра, Море, Приключения, Путешествия, Сказки, Скандинавия, Финляндия, Фото, Швеция

23:35 

Театральный магазин

carpe diem
22:44 

Автостопом до океана :: Берег Розового Гранита

carpe diem
Есть такое место на севере Бретани - Берег Розового Гранита, и сегодня мы отправимся именно туда. Небольшая прогулка вдоль моря, на первый взгляд ничего необычного, так всегда кажется поначалу, но попробуйте приглядеться получше, повернуть голову на один бок, потом на другой, прищурить глаза, дотронуться локтем до своего носа или носа своего друга... И вы наверняка увидите, ведь именно так и можно увидеть чудеса, и поверьте: и скалы, и море, и ветер, и солнце с луной - все они хранят об этом месте не одну тайну.

Берег Розового Гранита



Путешествие продолжилось следующим утром: пора было ехать в Лорьян, но вместо этого мы пошли купаться, а потом на запад по тропинке вдоль моря и скал из розового гранита. Море уже не отражалось зеленым мерцанием в небе, сейчас солнце вылезло высоко-высоко и занималось тем, что разгоняло облака, проникало в глубину синей воды и в самые маленькие щели в скалах розового гранита. Ветер лениво поддергивал водяную пленку, а море под ней казалось куда глубже... и куда-то в бездну, вниз уходили скалы из розового гранита. Скалы Розового Гранита... вы ведь уже догадались, что это волшебное место, да? Всё правильно, место на самом деле не простое, не сомневайтесь, или сомневаетесь? Когда вы окажетесь там и увидите камни, так неестественно прислоненные друг к другу, сваленные вместе в огромные кучи или расставленные ровными рядам в четырех футах друг от друга, почувствуете как ветер с моря бережно поглаживает их... если вы заметите всё это, то и сомнения наверняка пропадут, но только если вы верите в сказки.

Тропинка по лесистому берегу петляет и ведет нас на запад, поглядишь сверху на волны, которые замерли среди красных камней и ведь и не задумаешься, почему они настолько неподвижны. Думаете, только на фотографиях так кажется? Да нет... Где-то зажмуриться от солнечного света, где-то подойти поближе и присмотреться - так можно увидеть, что скалы розового гранита похожи на людей. Эту тайну хранят не только скалы, но и море, и ветер - ведь они и именно они видели тот день, когда появились здесь эти скалы. Что нашепчет ветер, когда повнимательней присмотришься к скалистой гряде, впадающей в спокойное море? Поглядите, вот эта каменная куча и правда похожа на человека, и эта.. и, о! и вон та, и вот та вот, не может быть такого! Сказка обязательно начнется со слов "Давным-давно...", а дальше ветер вам расскажет про кельтских воинов, которые отважно защищали берега Бретани, тридцать три дня и тридцать три ночи держали они оборону этого берега, вели неравный бой с вражескими кораблями, с каждым днем слабея, пока на тридцать четвертый день море не сжалилось над ними. Поднялся ветер и большая волна, окатив их с головы до ног, превратила в огромные красные скалы, и поднялся страшный шторм и в тот же день все вражеские корабли разбились об эти скалы. А может всё это старый дядька Черномор со своими тридцатью тремя богатырями - просто забрели не в свое море и... решили остаться здесь. Слушайте ветер внимательней, глядите на скалы и не пропустите свою историю.

...Где-то на горизонте виднеются острова, а совсем рядом между скал петляют кораблики из Перро-Гирека. А мы идем дальше, вдоль моря. Слева лес сменяется вересковыми полями, которые бегут вверх и стелятся у подножия огромных каменных валунов. Они возвышаются там, построившись в шеренгу и смотрят на нас, а мы на них. И идем дальше, а они остаются стоять, прикованные к земле на века. А по правую руку розовых скал становится всё больше, нагромождения выше и интересней, как будто море здесь позабавилось от души, выстраивая из камней фигуры и разрушая их и перестраивая снова и снова... а потом ему просто надоело и море отправило свои мокрые руки в другие места нашей планеты, а здесь всё осталось брошено и не меняется уже много лет. Теперь в розовых скалах играем мы, играют дети и чайки. Какое же это удовольствие, забраться на самую верхотуру! Вспугнуть удивленных чаек и, взгромоздившись на самый теплый камень, подставить лицо солнцу и глядеть оттуда вниз, на каменную розовую пустыню, по которой бродят заблудившиеся волны и люди, которым даже в голову не приходит, насколько здорово сидеть воон там наверху вместо чаек и чувствовать ветер. Вспуганные чайки привыкли только к таким туристам, которые бродят внизу, а к нам - откуда? вот они и кружат над скалами и водой, удивление прошло и теперь можно возмущенно кричать "это наши скалы!.. да как вы посмели!" Хах, я всегда любил слушать, как кричат чайки.

Берег Розового Гранита - в самом деле удивительное место. Гуляя вдоль моря, здесь можно обнаружить рельсы, уходящие в воду, когда-то по ним отсюда регулярно отправлялся подводный трамвай до Атлантиды. Представляете, как было бы здорово прокатиться на нем! За много-много лет окна его покрылись тиной, а крыша - ракушками, но звонок кондуктора все так же распугивает медуз и сам трамвай сейчас точно так же, как и давным-давно - неуклонно курсирует этим маршрутом, а если вы не верите или не видели его... просто у вас неверное расписание.

За очередным валуном показался маяк, такого же цвета, как и скалы, такого же цвета как и весь берег розового гранита, он мог бы слиться с пейзажем, с розовым карьером, но ведь это был маяк. Тысячу лет назад, за много миль от этого берега его огни видели корабли-путешественники, еще тысячу лет назад этот маяк помогал им выбирать верный курс и тогда же, как, впрочем, и сейчас, редкими ясными ночами он мог перемигиваться со своим соседом по морскому проливу на другой стороне - на берегу Англии. Вы ведь знаете, что маяки тоже общаются? А может быть вы даже могли и услышать их ночные разговоры. Они общаются, правда, просто манера разговаривать у них странная - для нас, но не для маяков. И не для чаек.

...От Берега Розового Гранита, оставив позади скалы, трамвайные пути, уходящие в воду, маяк и море... путь наш пролегал прямо на юг Бретани, в город фестивалей, но об этом будет уже другая история. Но расставались мы с морем, конечно, ненадолго.

9 августа 2010 года

:: Прогуляться по берегу моря ::

@темы: Автостопом до океана, Бретань, Европа, Интересности, Лето Попутного Ветра, Маяки, Море, Приключения, Путешествия, Сказки, Фото, Франция

23:47 

Автостопом до океана :: Фестиваль Гортензий

carpe diem
А иногда мечты сбываются. Бывает так, что ради этого приходиться проделать путь по дорогам семи стран, пересечь море, провести десять необычных дней с рюкзаком за плечами, и в конце успеть к назначенному времени в небольшой город на северном побережье Бретани. Сегодня я вам расскажу про одну такую свою мечту, которая осуществилась прошлым летом. Вот она...

Фестиваль Гортензий



Сегодняшним утром путь наш пролегал от Сан-Мало. Я раньше не рассказывал о водителях, с которыми мы знакомились в дороге, но сейчас хочется рассказать. На окраине Сан-Мало нас подобрал бретонец, у которого на заднем сиденье развалилась огромная собака, которую он легким движением руки сдвинул в правый угол и сказал нам садиться и не бояться, потому что собака у него старая и вдобавок "très gentil". У этих людей всё "très gentil" - и собаки, и люди. Несколько дней назад про нас так говорили по телефону, когда хотели вписать у друзей, но эту историю я расскажу как-нибудь потом. Провез он нас недалеко, до поворота на Динан (Dinan), а мы всю дорогу очень радовались тому, что выбрались из этого Сан-Мало. Всегда есть что-то радостное, когда путешествие каждый день "начинает продолжаться", но радость наша медленно поползла к асфальту спустя несколько часов прыганья у выезда на большую дорогу, где нас и высадил бретонец. А время на часах тикало, неуклонно приближая вечер, а машины всё не останавливались. Но потом мы всё же рискнули выйти на большую дорогу и, высоко подняв над головой табличку и сопротивляясь потокам ветра от проносящихся мимо машин, мужественно простояли с полчаса, пока метрах в двухстах от нас все-таки не затормозила машина, и это были даже не жандармы. В машине оказался пожилой мужчина благообразной внешности, у которого сзади на вешалке висел парадный костюм. Вы не поверите - оказалось, он ехал в соседний город на танцы. И город, в который он ехал, был нам по пути. Чудо произошло, и мы сдвинулись с мертвой точки. Расстояния в этой стране для нас всегда казались совсем-совсем маленькими, а за разговорами время пролетало даже не сказать что "незаметно", на самом деле время пролетело мгновенно. Только мы сели в машину, как вскоре уже прощались и вылезали из нее. И так ведь много дней подряд, много знакомств, много новых людей, с многими из которых мы больше никогда в этой жизни не встретимся. Но ведь вышло так, что сейчас пути наши пересеклись, и нам представилась возможность несколько минут послушать друг друга. А говорили мы с пожилым бретонцем о многом: и о танцах, и о музыке, и о нашем путешествии (как же без этого), и о бретонском языке. О бретонском языке я спрашивал у многих водителей - мне было очень интересно, много ли народу в Бретани знает бретонский и говорит на нем. Оказалось, что ситуация у них чуть ли не хуже, чем у нас в Чувашии или Удмуртии, потому что в отличие от наших регионов, где обучение "языку региона" в школах началось несколько лет назад, в Бретани в школах ввели бретонский язык чуть ли не в этом или прошлом году. И получилось так, что одно поколение совершенно не знает бретонского языка, потому что им не преподавали его в школе. А наш пожилой водитель бретонский язык знал лишь немного, как впрочем и большинство других людей, с которыми мы знакомились на дорогах Бретани. Распрощались мы с ним уже привычным "kenavo" на повороте на Ламбаль (Lamballe), а впереди все еще оставалась большая часть пути до нашей цели. Но здесь, на этом съезде на большую дорогу, нас почти сразу подобрал чудесный парень по имени Corentin, который играет на гитаре, путешествует и пишет музыкальные сказки для детей. Я обязательно его найду на просторах интернета, потому что общаться с этим человеком было по-настоящему легко и весело. Всякое бывает в дороге, попадаются и такие люди, которых почти сразу же хочется назвать своим другом. Corentin довез нас до Гингана (Guingamp), а дальше он поехал в Морлэ (Morlaix). Наш же путь теперь пролегал по прямой дороге к морю, откуда ветер уже доносил запах соли и предвкушение незабываемого вечера.

...Перед нами солнечная бухта, в которой отдыхают мачты множества яхт. Катера и маленький маяк впереди. Голова тоже отдыхает, мысли отдыхают и мы вместе с ними. Кричат чайки, умиротворяюще привычный запах моря и плеск волн, до вечера остается еще несколько часов, и мы сидим и пьем кофе на набережной. Перро-Гирек - цветущий солнечный город на северном побережье Бретани, здесь улицы бегут вверх, а по обеим сторонам этих улиц растут маленькие дома. Здесь есть миниатюрный порт и миниатюрные корабли для детей, а столбы на набережной пестрят афишами Фестиваля Гортензий. Я проезжал этот город в прошлом году и мне запомнились потрясающие виды на побережье, от которых захватывало дыхание. Но в этом году я вернулся сюда не за ними, а за своей мечтой. Моя мечта может показаться, пожалуй, совсем обычной, но посмотрите на это моими глазами - для меня концерт "Tri Yann" в Бретани никак нельзя было назвать чем-то обычным. Просто потому, что это мечта, а мечта не может быть обычной или еще какой-то другой... Она ведь мечта, и этим все должно быть сказано.

По главной улице мы поднялись наверх в поисках дома Седрика. По дороге от души насмеялись, спрашивая у людей "где находится улица Маршала Фоша?", люди там попадались чудесные: либо отвечали, что не знают, либо махали рукой вперед и говорили "там", один мужчина даже спросил совета у своего GPS, но, сколько мы не шли вперед по улице имени другого маршала - в улицу Маршала Фоша она не хотела превращаться очень долго. А когда все-таки нашли нужный нам дом, то и улица нашлась нужная. У Седрика мы оставили свои рюкзаки и отправились искать Фестиваль.

Первое, что мы увидели и услышали на фестивале - это была группа "Krog E Barzh", вот у меня рядом на столе их альбом подписанный лежит, "сhants de mer", песни моря. По внешнему виду этих двенадцати бравых моряков не сложно было догадаться о чем они поют. В тельняшках, в пиратских банданах и треуголках, в париках, цветных штанах и с морскими звездами в качестве украшений - среди этих бравых моряков были и не менее бравые пираты. Музыка динамичная, фолковая, насыщенная множеством инструментов и голосов. Один из этих пиратов пел так, как мог бы петь наверно только Дэйви Джонс, да и похож он, кстати, на него был. Перед сценой и вокруг нас притоптывало ногами около двух сотен человек - я смотрел на них, смотрел на часы и думал: "все, наверно, ждут когда выйдут Tri Yann", хотя мне и эти пираты были по душе. Рядом продавался сидр, скоро должно было сесть солнце, скоро на сцене должны были появиться долгожданные три янцы. Спустя час с небольшим выступление пиратов закончилось, и мы решили посмотреть, а что это там за углом, куда некоторые люди заходят и иногда возвращаются. Честно говоря, я был уверен, что там туалеты, но пройдя двадцать метров от сцены и завернув за угл, мы увидели... стадион.

Ладно, не стадион. Всего лишь огромную сцену где-то впереди и толпу в несколько тысяч человек отделяющую нас от нее. Пространство расширилось, глаза тоже, со сцены в этот же момент грянули первые аккорды и прокатилась волна энергии. Самой настоящей энергии, лишенной пафоса и излишнего давления звука на барабанные перепонки, здесь энергия была настоящей, естественной и проникающей глубоко-глубоко внутрь меня и всех людей, стоящих вокруг. Но что это?.. На первых звуках песни люди почему-то не пустились плясать, как я ожидал. Неужели, проживая в самом музыкальном регионе страны, они уже пресытились хорошей музыкой, и она не действует на них так, как на меня?.. Нет, это на самом деле оказалось почти совершенно не важно. В толпе было тесно, люди слушали, мы тоже слушали и просачивались поближе к сцене, а несколько человек неожиданно превратились в бретонскую цепочку и тоже начали продвигаться змейкой поближе к сцене, мы не упустили момент и присоединились к ним, в итоге оказавшись совсем-совсем недалеко от сцены, где уже можно были разглядеть знаменитые костюмы и маски на лицах Жанов...

А теперь представьте: на западе садится солнце, и в небе на западе, кажется, отражается море - небо становится зеленым, а ты стоишь как будто бы и один перед очень большой сценой, со всех сторон не остается больше никого и ничего кроме музыки, настоящей музыки, и голосов трех дедушек Жанов, энергетика проникает глубоко и тебя уносит к чертям. Как тут можно писать без восклицательных знаков! Это было необыкновенно, черт возьми, необыкновенное чувство, когда закрываешь глаза и слушаешь историю о судьбе "Ланкастрии", историю про одну из самых крупных морских катастроф за всю историю человечества, потом начинается песня и, даже если ты до этого не всё понял в рассказе, тебе представляется уникальная возможность вместе с песней на несколько минут перенестись туда, в прошлое, и на высоте птичьего пролета пронестись над терпящим катастрофу океанским лайнером. Это уникальная возможность, потому что эта песня и музыка звучат только для тебя... для меня, ведь это моя мечта. Закрывать глаза и кружиться в волнах музыкальной энергии, открывать глаза и улыбаться тому, что всё происходящее на самом деле правда и ни что иное. И, конечно, это волнительное ожидание, а сыграют ли... И начинается новая сказка, сказка про детство и весенние каникулы, во время которых ты гостил у бабушки с дедушкой. Теплый воздух с моря обдувает лицо... Закрыть глаза, задраить люки и отправиться в приключение на подводной лодке, в приключение, длиною в целые каникулы, где всюду подстерегают опасности, вражеские эскадрильи, которые ты обстреливаешь шоколадными яйцами, и индейцы во главе с Джеронимо, и переправы через горы, и облака, которые превращаются в зефир. До школы еще целых две недели, ведь этого хватит, чтобы вернуться... Маленький секрет из детства, о котором никто и не знает, кроме тебя и дедушки Жана. Ведь вот как понимающе он подмигивает тебе. И на душе становится так хорошо и так весело, а сказка перетекает в песню, и обратно, и все смешивается... С первых аккордов понимаешь, что это именно та песня. Твой маленький секрет. Кружиться и разглядывать небо, ведь ничего больше не хочется - мечта сбылась.

...Время за полночь, люди расходятся, свет гаснет, техник сворачивает звук. Еще немного стою с закрытыми глазами, чтобы никогда не забывать этот вечер, и потом мы уходим. На горизонте зеленеет небо.

8-9 августа 2010 года

:: Добраться до моря и посмотреть на трех Жанов ::

@темы: Франция, Фото, Фестивали, Сказки, Путешествия, Приключения, Музыка, Море, Лето Попутного Ветра, Концерты, Дорога, Бретань, Автостопом до океана

15:54 

Автостопом до океана :: Сказочные улицы Оденсе

carpe diem
Ерзая на сиденье твердого стула, каждый день я путешествую по сообществам и блогам путешественников, рассматривая чужие фотографии, читая чужие впечатления и мечтая оказаться там. Иногда спасают и свои фотографии и воспоминания, в которые можно перенестись на время. Может быть, вы тоже не можете усидеть спокойно на своем стуле слишком долго?.. Сейчас я бы хотел отправиться с вами в путешествие в лето, в тот сказочный день, когда мы подъехали к городу Оденсе...

Сказочные улицы Оденсе



"Голова лопается от впечатлений. Я не знаю про что писать в отчете и не хочу писать отчет" - вот что я нашел в своем дорожном дневнике про город Оденсе. Но вы ведь и так давно знаете, что никакие отчеты и даже фотографии не могут передать всю атмосферу места и тем более все эмоции и чувства, которые бушуют в голове и норовят вырваться наружу. Сейчас я просто не могу не поделиться с вами этими фотографиями, потому что иначе голова точно лопнет, несмотря на то, что и прошло уже почти полгода с тех пор как. Фотографии - это ведь тоже способ впечатлениям и картинкам вырваться наружу. Я делюсь фотографиями с вами, складывая их в копилку, и вместе с тем освобождаю место в голове для всего нового. Итак, мы добрались до города Оденсе. Про этот город нельзя сказать, что он просто "просто хороший город", как можно сказать про большинство других городов, гуляя по которым чувствуешь их теплую атмосферу, восхищаешься людьми и средневековыми домиками. Попал в Сказку - вот моя высшая оценка. Оденсе - это город, попадая в который - попадаешь в Сказку. Сказка, которая переполнила меня настолько сильными впечатлениями, что вначале правильные слова просто перестали подбираться, затем они закончились, а потом и вовсе в словах исчезла какая-либо необходимость. Залечь на дно?.. Вполне возможно.

...Нас высадили на большой дороге на окраине города и мы пошли. И пока мы шли, город вокруг менялся: дома уменьшались в размерах, стены покрывались плющом, человечки на сфетофорах превращались в маленьких Андерсенов. Вскоре эпоха вокруг нас тоже изменилась, мы вступали в более старую часть города, а потом повернули один раз и еще раз, и оказались в Сказке. Вот так просто, просто как пройти в волшебный шкаф и оказаться в Нарнии, просто как закрыть глаза и очутиться в волшебном сне, просто шли и пришли в Сказку.

Мы не могли поверить, что в одном из домиков на этой улице нас ждут. Мы не могли поверить, что там вообще живут настоящие люди, а не какие-нибудь актеры и что все это не обман. А поверили лишь тогда, когда нашли на двери нужного нам дома табличку с именем "Расмус", постучали и Расмус нам открыл. Никакие гостиницы и никакие туры не покажут тебя эту Сказу, все могло произойти только так - случайно. Захотели увидеть город Андерсена, нашли случайно Расмуса в этом городе, а потом оказалось, что из его окна виден домик Андерсена. Наверно, город, где родился сказочник, не может быть другим. Он пропитан атмосферой другого мира, дух сказки летает по улицам и скачет по крышам, зажигает ночью фонари, а днем вешает вдоль улицы флажки в честь дней рождений и весело купается вместе с русалками в пруду около открытого театра, где дети и взрослые целый день играют для желающих сказки Андерсена. Люди хотели сохранить эту атмосферу и у них это удалось. Они верят в сказки и живут здесь, а попадешь ли в Сказку ты, приехав сюда - зависит только от тебя. Ведь есть люди, которые и не замечают того, что вокруг, черт побери, не замечают ничего! Всегда требовательны к жизни и ожидают чего-то, но... как это чудесно - не ожидать ничего. Не ожидать ничего, когда вылезаешь из попутной машины около вывески ODENSE, прощаешься с водителем, а машина уезжает и видно, как она набирает скорость и вскоре скрывается вдалеке, за ней другие, и все проносятся мимо тебя и мимо нужного поворта, лишь ветер отмахивается от машины и обдувает лицо, не собираясь нестись вслед за машинами - ему это вовсе не нужно, он-то знает про нужный поворот и сворачивает с большой дороги, зовя нас с собой. Ветер волен в своих желаниях, он свободен, а я... я когда-нибудь я с ним подружусь.

...Вечером мы отправились с Расмусом гулять по ночному городу, на улицах почти никого, но город не кажется пустым, ведь здесь живет Сказка, и пока кто-то говорит, кто-то другой наблюдает. Здесь не хотелось ни спешить, ни успевать, ни уезжать отсюда. Ночь это позволяла, и мы ходили по улочками, разглядывали фонари и дома, преобразившиеся под ночным небом. Недалеко от дома Расмуса встретили одинокого почтальона на велосипеде с тележкой - чему здесь удивляться, неужели тому, что почтальон крутит медали ночью? Или тому, что он заговорил с нами по-русски? Потом мы уже поняли, что удивительное в этом сказочном городе в порядке вещей, ведь город-то сказочный. А Расмус наш тоже оказался чудесным, он не запирает дверь в своем доме и к нему часто заходят группы туристов, которые думают, что это музей и что здесь никто не живет. Расмус спускается по лестнице со второго этажа, но туристы не замечают его, потому что заняты своими фотоаппаратами, Расмус ничего не говорит и только улыбается, и терпеливо ждет, пока туристы пойдут в следующий дом на его улице. А дух сказки в это время сидит на подоконнике и хватается за бока от смеха. Вот так я себе это представил тогда, когда Расмус рассказывал эту историю. Вот такой это чудесный человек, живущий в сказочном доме в небольшом сказочном городе.

На утро нас разбудило солнце, я распахнул окно и впустил свежий ветерок, а сам высунул голову и с удовольствием удостоверился, что все это не сон. Потом мы ходили на рынок, жарили блины, заглянули в музей Андерсена, купили открыток, посмотрели спектакль на сцене открытого театра, а потом, далеко за полдень, через весь город, через парки, мосты, леса и музыку шли к большой дороге, чтобы продолжить наше путешествие.

30-31 июля 2010 года

:: Прогуляться по Оденсе ::

@темы: Люди, Лето Попутного Ветра, Путешествия, Сказки, Европа, Автостопом до океана, Залечь на дно, Дания, Фото

12:43 

Океан на закате

carpe diem
00:05 

Еще из лета

carpe diem
Для тех, кому такая погода нравится больше :-)



Perros-Guirec, Bretagne
Août 9, 2010

@темы: Фото, Путешествия, Лето Попутного Ветра, Европа, Бретань, Автостопом до океана, Франция

23:26 

Автостопом до океана :: На острове Груа

carpe diem
Меня просят писать отчеты и выкладывать фотографии из европейского путешествия автостопом. Мне и самому ужасно хочется начать, но непонятно в какой форме, ведь материал огромный, хочется обхватить как можно больше всего, а времени не так уж и много, к тому же писать все по порядку будет не так интересно, как и читать об этом. Я потихоньку разбираю фотографии, на улицах наших городов уже иногда идет снег и совсем-совсем скоро придет зима. Так что же может согреть зимой лучше, чем интересный рассказ о приключениях и теплые летние фотографии? Пожалуй, только кружка глинтвейна :) Сейчас я вам расскажу историю об одном острове, на нем правда было не очень жарко, но зато, зато...

На острове Груа



...Не пройдет и часа, как паром причалит к острову. На этом острове живут люди, совсем немного людей, а еще лошади, кролики и туристы. Остров совсем небольшой, часа за два его можно пройти с юга на север, и часа за четыре - с запада на восток; на острове стоит четыре маяка, два маленьких на входе в порт и два больших на скалистых берегах, о которые разбивается океан; эти маяки начинают свою работу сразу после заката солнца, они спасли жизни уже многим кораблям и по сегодняшний день каждый вечер преданно включают свои огромные фонари.

Спустившись на берег, мы оказались в маленьком городке, который наверняка когда-то был еще меньше. Мы увидели порт, несколько кафе и всего пару улиц, уходящих вверх - по одной из них, показавшейся наиболее уютной, мы и пошли. Когда выходишь на берег и оказываешься в таком городе из книжки, то еще не знаешь, что тебя ждет, но зато сразу понимаешь, что готов остаться здесь на месяц. Уверенно топая по каменной мостовой, мы наблюдали, как в окнах маленьких домов справа и слева зажигается свет, как на город опускается ночь, и знали, что солнце где-то там впереди совсем скоро исчезнет за водным горизонтом бескрайнего океана, мы шли на запад. Сначала мы хотели успеть к закату выйти к маяку Пэн-Мен, ведь никто из нас не сомневался, что это должно быть поистине впечатляющее зрелище, но, к сожалению, время здесь шло куда быстрей, чем брели мы, с совсем пустыми рюкзаками за плечами по сравнению с количеством тех впечатлений и эмоций, которые переполняли нас. Город скоро кончился, вместе с ним закончился и вечер, наш первый и единственный вечер на острове Груа; пришла ночь, но было еще достаточно светло, чтобы различать надписи-указатели на древних камнях вдоль дороги; надписи столь же древние, как и сами камни. Поля по левую и правую руку от нас сменялись фермами, а фермы так же быстро превращались в небольшие деревни, которые продолжались лесами... Запахи в воздухе менялись еще быстрей, чем пейзаж вокруг нас. Это и правильно, ведь остров маленький, а природе видно хотелось собрать здесь как можно больше всего чудесного и у нее получилось. Шли мы на запад около двух часов и, когда дорога повернула в очередной раз, мы увидели впереди Маяк - конец дороги. Пэн-Мен уже приступил к своим ночным обязанностям и теперь огромный луч света от живого фонаря рассекал плотный ночной воздух.

Когда мы решили отправиться на последнем пароме на остров Груа, мы не знали, как встретит нас остров и что нас здесь ждет. Совсем-совсем не знали, могли только думать и мечтать. Теперь, около одиннадцати часов вечера, я сидел на краю скалистого уступа и смотрел на темное море и отражающееся в нем такое же темное небо, которое на горизонте еще пересекала розовая полоска заката. Здесь было холодно, здесь кричали чайки, почти невидимые в темноте, а где-то внизу море разбивалось о мрачные скалы. Недалеко позади меня стоял маяк. Далеко справа виднелись огни Лорьяна, хотя, может и не так уж далеко. Отсюда не хотелось уходить, потому что и море, и звуки, и запахи... - все это завораживало настолько, что я забывал про холод. ...Разве что-то еще нужно?.. Фотоаппарат лежал где-то позади, я забыл про него и про все остальное тоже. Здесь остался я один наедине с океаном и ветром, который продувал меня насквозь, проходил через голову и делал ее пустой от мыслей и несвободы. Только утром мысли начали возвращаться, они захлестнули меня так, как бывает после душевного ночного разговора, но только в сто раз сильней и в тысячу раз по-другому, мысли полились рекой и заполняли пустую голову, стихийная куча составляла новый порядок, где теперь я мог найти вопросы, которые давно не давали мне покоя. Я что-то решил для себя, на что-то решился, я ни о чем не жалею. Я был обновлен и готов продолжать путешествие, уже совсем другим, или не совсем, но все-таки другим. Море волшебно, оно умеет разговаривать с вами, а ветер помогает ему. Вы спрашивали меня: изменили ли меня путешествия? Я вам ответил, кажется.

Утром мы проснулись рано и встречали рассвет. Я гонял чаек, которые казались очень удивленными. "Здесь бы остаться и пожить неделю, или даже побольше... обойти весь остров вокруг и вот так же ночевать - поставив палатку среди скал, которые плохо могли защитить ее от океанских ветров, которые дули, казалось, со всех сторон... О, а ведь наступит день, когда меня больше не сможет сдерживать суша и я отправлюсь туда, за горизонт, в кругосветное путешествие на огромном парусном корабле...", - вот о чем я думал, когда мы собрали рюкзаки и теперь шли по краю острова. Справа - океан. В голове - все еще идут пертурбации, еще чуть-чуть и настанет тот самый момент, когда я проснусь, широко открою глаза, и, улыбаясь волнам, скажу "Спасибо". Погода чудесная, впереди неизвестность, километры дороги, что же еще нужно, черт побери! Рюкзак совсем легкий, мы отправляемся в обратный путь, ветер шепчет в спину, теперь мы с ним дружим.

...Наш паром отправится в 13:45, мы сидим в портовом кафе, завтракаем блинами и прощаемся с островом Груа. Припекает солнце. По дороге к порту заходили на ферму, где купили и попробовали козьего сыра. Добрый продавец взвесил нам две порции по цене одной, узнав, какой далекий путь мы проделали. Чудесный остров.

11-12 августа 2010 года

:: Путешествие на остров Груа в картинках ::

@темы: Фото, Путешествия, Море, Маяки, Лето Попутного Ветра, Европа, Бретань, Автостопом до океана, Франция

14:48 

Ветер из лета

carpe diem

Земля приключений

главная